A veces

En su demencia, él soñó. Vio mundos que volvían, e iban. Unos y todos a la vez. Vio pasar su vida, minuto a minuto. Y despertó. Seguía igual, sentado sobra el mullido sofá. El lápiz en su mano, y el reloj que marcaba la media noche. Miró el papel.

A veces siento q puedo volver a escribir.
Pero ya me di cuenta, que olvidé la “ue” del “que” y esto se pone dificil.

La mañana pasó tranquila, una y otra vez pensé… necesito algo bueno para escribir. Quizás me falte lectura, me falte oler papel. Demasiado teclado, demasiado metal.

Pero, recordando, solo he podido escribir por una persona. Una y otra vez, su imagen vuelve a mi memoria. Quizás estoy viejo, demasiado. Pero ella vuelve una y otra vez. Escucho las canciones, una y otra vez. Escucho. Escucho que cantas.

Volviendo al presente, no estás. No estás ni cerca, siendo sinceros, no estás. No existes ahora. Debería dejar de intentar escribir ahora. Sin darle sentido a estas palabras.

He vuelto sobre cada momento, una y otra vez intentando entender. ¿Qué pasó? Y solo me encuentro acá, pensando una y otra vez.

De que sirve, se preguntó. Demente como estaba miró el papel. Lo miró como querer entender. Pero no era posible. Las palabras le huían al significado o del significante. Las palabras huían una tras otra. El pobre hombre miraba el papel, sin saber lo que decía.

Tiró el papel, la pluma y el cuaderno; se refugió de las miradas invisibles. Las paredes blancas no reflejaban nada. El piso y el techo blanco calmaban las ansias de él. Pero el papel escrito por él, sin que él entienda el porque, y mucho menos lo que dice en él. Las miradas se refugian en si mismo. Las miradas se vuelven al vacío.

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