Poetas de la nada

No quiero crear nada más, absorbido por el mundo y sus ideas; sus medios y sus monopolios. Me niego a ser parte de algo que no me satisface. No voy a dar un paso atrás o al costado, me detengo, pues me quiero proclamar libre y no puedo, se que no voy a poder, pero al menos voy a intentarlo.

La televisión, eterna enemiga, constantemente apagada como un muerto que me mira insomne, tentador y locuaz. No la quiero más. Mis manos constreñidas en temblores se rehusan a acabar con ella.

¿Que he sido en este tiempo? Es una pregunta que me hago siempre. No se tampoco que soy ni que seré, tan perdido estoy.

Mi radio, mi amiga, mi compañera fiel de horas y días, de toda la vida: chirría insensata desde hace días, tampoco ella me interesa.

Es que he perdido el gusto por las cosas banales. ¿No tengo lo que quiero, entonces no quiero nada?

Hablaré también de Internet, mi pequeña dependencia, no la puedo evitar. Si pudiera también acabaría con ella. Y no puedo, me someto con la cabeza baja mirándome pasar siguiendo la corriente. No se nadar a contracorriente, no lo se. Sólo me compadece saber que no soy el único. Camino zombie perdido entre zombies de rostros triste.

No encuentro nadie que me saque del lugar donde estoy y solo no puedo salir.
Todos somos poetas, poetas de la nada, de la melancolía perpetua.

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2 comentarios en “Poetas de la nada

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