Sal y Picante

Quedamos como amigos,
después de una larga charla,
muchas discusiones,
unos buenos besos y
mejores noches juntos

Quedamos como amigos,
nada se pudo hacer, 
y fue mejor así.
La quería matar y ella a mi
y sin embargo que cálida es su piel.  

Necesitabamos un poco de azucar, 
y otro de sal,
pero se nos pasó la mano,
con el picante y tanto qué; 
terminamos los dos con lesiones en el corazón,
pero siendo amigos.

No me quejo sin embargo,
pues en nombre de una buena amistad,
a veces:
destruimos las sabanas y la cama,
recordando aquellos días que nos sobraba,
la azucar, sal y el picante.

Extraña realidad

Suele suceder que en momentos, ciertos momentos, mientras dejo que el mundo suceda a mi alrededor se me ocurren las más maravillosas ideas, los mejores dialogos, situaciones muy graciosas; pero sobre todo las ideas. Sucede también las muchas de las veces que no tengo como guardar toda esa ebullición creativa. Bien sabe cualquiera que es imposible escribir en un cuaderno montado en un colectivo (sin embargo este texto fue escrito así).

Quizá deba comprarme un grabador de voz, no se como me vería con uno de esos hablando mientras viajo, no se.

Cierro los ojos y pienso cosas que pueden pasar, y no hablo de cosas triviales o imaginarias, hablo de cosas posibles, lo malo es saber que todo lo que imagino no va suceder nunca.

Ante lo dicho en el parrafo anterior, no estoy diciendo que me sucedan cosas impensable, sino que si quiero que algo suceda no debo pensar en ello, triste.
Soy de aquellos que se alimentan del pensamiento, de los sueños, que cuando cierra los ojos disfruta como si realmente viviera en un sueño.

Mi problema es la realidad que me es tan extraña.

Corte! Corte! Corte!

Ayer me corté el dedo, fue un corte pequeño, justo en la punta del dedo.
Tenía hambre y lo unico disponible eran una verduras y una lechuga que se hacía vieja en la heladera.
Aunque se cocinar, no pude hacer demasiado con lo poco que había, decidí entonces hacerme una ensalada. Las ensaladas me gustan con limón, tolero poco el sabor del vinagre, tampoco le pongo pimienta, de ningún tipo. Limón, sal y aceite de oliva es para mi perfecto y para las verduras suficiente.
Al limón lo escurro en la ensaladera y agrego un poco de sal. De todo la cebolla va primero pues necesita más coción luego el tomate y la lechuga, que todos sabemos que se cocina muy rápido. Y no nos olvidemos del aceite de oliva.
Sabido esto sólo hacía falta cortar las susodichas verduras. El tomate y la lechuga son faciles, trozos grandes al fin, en unos pocos cortes están listos.
El problema es la cebolla, que como sabrán tiene distintas formas de cortarse, además que suele desarmarse en sus capas cuando no se la sujeta debidamente. El corte que a mi particularmente me gusta para ensaladas es el que los cocineros llaman “juliana”. No es un corte fácil. Para los que no saben con este corte la cebolla debe tener aprox. un milimetro de espesor por lo que requiere un cuchillo muy filoso, mucha práctica y coordinación para ir retirando los dedos cuando llega el cuchillo; el problema sin duda, por los hechos, estuvo allí; mi diestra fue más rápida que su compañera.
El corte no fue profundo, sólo me rebané la piel, medio centimetro cuadrado para ser exactos y en la punta del dedo medio. El dolor no fue tanto como la sangre que largó. Eso sí, salvé la ensalada y con un curita en el dedo la terminé.

Formas de cortar la cebolla

Sin título

Curioso, pero cuando voy a escribir algo, si empiezo con el título, es muy seguro que nunca termine el escrito. Deber ser por querer darle un final antes de haber empezado.

A veces en la vida suele suceder así, que imaginamos cosas que no han pasado nunca y por esas cosas de la vida nunca pasan. O debe pasar por no dejar crecer lo que uno hace, debemos dejarlo que corra y se sienta libre y vaya por donde quiera ir, pues así interpreto lo que escribo, algo que siempre está vivo.

Y viven desde que los empecé, concibiéndolos, algunos por sólo unos días otros ya llevan muchos años. Después viven en cada uno que los lea, he ahí que sucede algo mágico, pues he logrado trasmitir lo que pienso, pero no de manera idéntica, sino a través de la interpretación (o la ensoñación). Es entonces ese pequeño escrito un parte mía y una parte del lector. No son imagenes son imaginaciones. Por eso me gusta escribir, y me gusta mucho más que lean lo que escribo. Es como ser un dios de un mundo completamente nuevo donde todo se puede cambiar.

Sólo espero no empezar otra vez con el título.

Ese molesto reloj

Hace un poco tiempo me compré un reloj, no cualquiera, si no uno adaptado a mis necesidades, es decir: Práctico, con baterias semi-eternas y muy, pero muy simple, pues detesto la ostentación.

Desde que lo compré me di cuenta lo odié. Pobre reloj. Lo odié por varias razones, algunas de ellas injustificadas. Varias veces lo he olvidado, pero no me preocupa, siempre los olvido en los mismo lugares: En el baño, en el escritorio, en la mesa, en la repisa o abajo de la cama.

Son lugares comunes para olvidar un reloj. Porque retirarlo de la muñeca, porqué molesta. En el escritorio no deja apoyar la mano, en la mesa lo mismo, en el baño el jabón se acumula en el y en la cama parece un elemento extraño.

Lo odio por que me obliga a llegar temprano, porque soy impuntual por naturaleza. porque le mentí adelantandolo para poder llegar temprano, sin obtener resultados. Me he dado cuenta que está tomando el control, sin embargo soy de las personas que no se rinden. Hoy, ahora, en este preciso momento, nose donde está, es mejor así.

En conclusión es molesto el reloj, pero lo necesito. No se pueden imaginar cuanto más tarde llegaba sin el.

Esto fue el resultado de leer en el blog de Carolina este post: Manual de Instrucciones

Atardecer

En el atardecer,
Cuando el sol baña las paredes de tinte rojo,
veo en ti la mas hermosa,
la “dama bellissima”.

Cuando la luna delicada desde el cielo me mira
pienso en ti,
en tus bellos ojos.

Aquella tarde, Lucia muy hermosa, con el sol y su tinte rojo…

…muchas más cosas expresarían lo que siento, pero que nose como escribirlas…

Tienes

Tienes esa rara cualidad de hacerme sentir bien, con solo sonreir;
de hacerme sentir mal, por no mirarme;
de tenerme todo el día pensando en ti.

Tienes muchas cosas hermosas, y otras no tanto;
Pero las quiero a todas sin que falte ninguna;
porque te quiero a ti, así como eres, con esas pequeñas cosas.

¿Puede un amigo enamorarse de su amiga?

¿Puede un amigo enamorarse de su amiga?

Si, me enamoré con su sonrisa; la primera, y de sus ojos alegres que son mi perdición.

Tengo, por supuesto, miedo, de ella, de su corazón, que no me quiera, que su cariño sea otro.

Pero no puedo evitar pensar que todo en ella es tan perfecto.

¿Habrá leído un “te quiero” en mis ojos cuando la miro?Es un “te quiero” sincero, del corazón. Un “te quiero” que tiene miedo y sufre por ser un “Te Amo”

Ahora me pregunto:¿Una amiga puede enamorarse de un amigo?

Quizá si, quizá está gritando con vehemencia, tristeza y alegría a la vez un “te quiero” tan grande que no puedo verlo.

Poetas de la nada

No quiero crear nada más, absorbido por el mundo y sus ideas; sus medios y sus monopolios. Me niego a ser parte de algo que no me satisface. No voy a dar un paso atrás o al costado, me detengo, pues me quiero proclamar libre y no puedo, se que no voy a poder, pero al menos voy a intentarlo.

La televisión, eterna enemiga, constantemente apagada como un muerto que me mira insomne, tentador y locuaz. No la quiero más. Mis manos constreñidas en temblores se rehusan a acabar con ella.

¿Que he sido en este tiempo? Es una pregunta que me hago siempre. No se tampoco que soy ni que seré, tan perdido estoy.

Amiga…?

Amiga mía, me es tan difícil verte y hablarte; hablarte y verte, todo eso a la vez. Con el tiempo amiga; con el tiempo, tu belleza y tu impasible indiferencia has logrado que me enamore de vos.
No encuentro el camino para decirte, tímido aunque sea, que me gustas, me gustas mucho; que te quiero.
No encuentro las palabras, yo que antes podía armar frases con facilidad. No encuentro la frase correcta que exprese lo que siento.
Te me vas, aparecés, y te vas otra vez.
Te quiero detener, abrazar, besar, sentirte mía; explicarte que sin ti, con tu indiferencia me estás matando lentamente y es posible que nunca sepas que este tu amigo, está enamorado de vos.

Ya no sirve nada

Muchas cosas no tienen sentido,
casi todas las mías.
Un golpe duro contra mi propia existencia,
un golpe bajo.

Me encojo hasta ser minimo, insignificante.
hasta perder la consciencia de mi ser.
Hasta olvidar.

Me siento sólo, más sólo que nunca;
olvidado.

Demasiado viejo para aprender amar,
demasiado joven para perder las esperanzas.
Sin nada por continuar, porque he de continuar;
porqué.

He querido y se pierde,
lo que anhelo se me escapa,
como el agua entre los dedos,
ante mi triste mirada.

Son golpes tan fuertes dijo el poeta,
él no lo supo, como he de saberlo.

Algunas veces

Algunas veces las vida duele,
demasiado,
cómo para poder soportarla.

Algunas veces es el llanto,
ese tonto,
que del pecho no quiere salir.

Algunas veces soy yo el extraño,
perdido,
en esta vida,
en este mundo.